El termómetro marcaba tres grados bajo cero en aquella fría tarde de Noviembre, pintada de ocre y añil con violentas pinceladas. Las hojas secas crujían, quejumbrosas, bajo mis botas al tiempo en que una fina llovizna comenzó a depositarse en mis hombros.
Mis pasos me habían llevado algo lejos de la ciudad, donde el ruido cosmopolita me impedía escuchar mis propios pensamientos.
A medida que me iba alejando del mundanal ruido de Londres, mis propios recuerdos empezaron a invadirme, y a evadirme de aquel estado de inconsciencia emocional.

Corría el verano del 68...


Tenía diecisiete años, coca-cola en las venas y un sexo insaciable. Jamás me habría llegado a preguntar acerca de mi futuro, ni mucho menos acerca del amor; hasta que la conocí a ella.
Aquel primer cruce de miradas, tan efímero y tan intenso, agudizó mi rebeldía, que por aquellos años bordaba mi bandera, negándome a admirar otro azul que no fuese el de sus ojos. Su cabello, cobrizo; su tez, porcelana; su nombre, Julia.
Julia era una joven de clase acomodada, vivía en la avenida de Warwick con su padre, un afamado médico, y su hermano. Me enamoró hasta tal punto que me prometí hacer todo cuanto estuviera en mi mano por tenerla. Y todo era todo.

No fui consciente de lo que había estado haciendo hasta que su sangre, cálida y huidiza, comenzó a resbalar entre mis dedos y a teñirme la camisa. La camisa de un asesino.

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